Autorretrato

Lucia es, poco más, poco menos, un manojo de reflexiones, de inquietudes, de magma burbujeante; una pelusa voluble y caprichosa que se pone a bailar con el mínimo indicio de viento. Es, si usted gusta del optimismo poco meditado, intuitiva, incluso da el ancho de inteligente, la pinta de construir complejos procesos mentales.
 

Pescó el síndrome de Peter Pan quién sabe en donde, y su perspectiva del mundo se detuvo en el metro y cincuenta y siete. La voracidad se le acumula con la saliva cuando huele arte o galletas, es, si me lo permite, una hambreada, una impaciente.
 

Algunos creen que mira todo color verde, y tal vez lo hace, pero si le preguntáramos seguramente diría que ya se le olvidó. Es una mula inamovible, hinchada de flojera. Parece tener la costumbre de talquearse en las mañanas, porque es blanquita de casi todos lados.
 

La poesía se le escurre de la cabeza en cabellos castaños, si se fija usted bien, puede mirar las palabras chorreando: piltrafa por aquí, desfachatez por allá, cayendo en pequeñas gotas. 
¡Ah! Véala usted, ahí viene ¿no es como le dije?